… Y ya que estamos muy lunáticos esta semana…

Vamos a charlar un ratito más sobre la Luna. Pero la que más le interesa a Franz, a Jung y a nosotros, no esa enorme pelota colgada del techo con la que nuestra tecnología juega partidos internacionales (la verdad es que a los terrícolas las pelotas siempre son de lo que más nos da juego).

Mare Tranquilitatis, Mare Humorum, Mare Ingenii… ¿Se han preguntado alguna vez por qué no podemos dejar de ponerles nombres marítimos a los desiertos lunares?  Se trata de las lágrimas. Luna es Ella, y Ella es siempre tan condenadamente sentimental… Señora de las mareas y las emociones. Histérica y ciclotímica. Radiante como el amor a primera vista. Oscura como el odio en el desamor. Voluble e inasible como la espuma del mar.

Siempre encontraremos inseparable a la Luna de las proteicas aguas, y a las aguas indistinguibles del corazón. Ya sea en el Universo interior o exterior.

La cresta de las olas porta en parihuelas a Aquella que es Luna Invicta: Poderosa Afrodita. Pero el fondo del océano, el vientre húmedo de la Madre, también da a luz al mundo, a la conciencia, a otra hija ilustre. Una extraña criatura, cuya existencia y razón de ser escapa a cualquier pragmática explicación. Venus, cuanto menos, está avalada por la genética. Por millones de años de incansablemente atareada reproducción. Sin embargo, esa otra hija de la Luna ¿de dónde obtiene su aplastante legitimidad, su ineludible inmediatez, su imperial soberanía? En el amor y el sexo lo lunar se revela puerta de entrada hacia el gran y vasto misterio de los reinos de Plutón. Con la Música, ya hemos avanzado, como poco, hasta el hall.

Frank Zappa decía:

Sí. El secreto selenita es un secreto musical. Es algo que sé desde antes de saber. Algo que se conoce desde lo lunar de uno. La Música es clave en el misterio de la Luna, aunque a menudo nos despiste disfrazándose de clave de Sol. Por ello, voy a seguir hablando de todo esto en ortodoxa propiedad, y eso no es posible si no se hace a través de canciones.

He elegido cuatro temas, aparentemente dispares, que se encuentran, por otras tantas razones, entre la larga lista de los favoritos de mi audioteca, cuyo nexo en común es, obviamente, el hallarse directamente inspirados por el astro reina. Podría haber elegido bastantes más, por supuesto, porque haberlos, haylos, a millares. Pero a mí me resulta suficientemente ilustrativa esta parca muestra para lo que quiero ahora decir. O, mejor: sentir.

En realidad, son cinco. Pero de ese tema de Radio Futura que homenajeaba, allá por los ochenta, a una vieja conocida, «Luna de agosto», sólo traeré a colación la letra. En honor a cierta poética precisión que no le falta. De entrada, es un bonito manifiesto dionisiaco. Dionisos es apasionado, andrógino, poeta y filósofo maldito, y músico. La buena música es justo ese trago perfecto que el sommelier espera encontrar algún día al descorchar una botella, y el licor de ambrosía que emana de los labios de aquellos que se besan en sueños.

En la América austral agosto es un mes frío, austero e infausto, cuyo temido carácter se trata de conjurar, en algunas regiones, con un bebedizo brujo de caña con ruda. En el Hemisferio Norte, sin embargo, representa, en principio, un período especialmente amable del año. Ocio de día e intensas noches de ebriedad, amor y fiesta son su sello. Él es la casa radiante del Sol, su apoteosis anual. Justo por eso, tiene una de las lunas más señeras del año, puesto que el poderío de un opuesto convoca con urgencia la presencia de su contraparte. En parte, el filántropo Apolo, el Sol, y la fecunda Diana, la luna llena, afianzan su hermandad en este mes y hacen de él un evento especialmente promisorio para los humanos. Este aspecto propiciatorio es ampliamente abordado por esta canción de los hermanos Auserón, y, así, es más bien dulce el resabor que deja un primer acercamiento a esta pieza. Pero este vino tiene a la vez algunas notas agrias y discordantes, que lo enturbian cada vez más a medida que nos sumerjimos en el vaso: es la oración de un ser atormentado, que tiene en agosto sueños asesinos cuando no está insomne. Y ¿quién es la fuente del insomnio y la pesadilla, el responsable de esa zozobra neurótica, sino lo es la misma Luna, que es lo inconsciente? En efecto: la sonrisa de sorna cruel no puede ser de otra que de ella misma. El músico quiere componer una admirada y respetuosa oda, pero no puede evitar que le rezume una cierta dosis de queja y acusación.

Es que el agua de la Luna de agosto no es pura. Tiene algo tóxico, que empozoña subrepticiamente al mes, también en los calendarios del Norte. Diana no abarca todos los aspectos de esta luna ni de lo lunar, en general; la hermandad con el Sol es sólo una de las fases. En el otro extremo está la luna nueva, que es su acérrima enemiga, su Caín. Nuestra cultura celebra en el solsticio de invierno el triunfo cíclico de la luz sobre las tinieblas, aceptando tácitamente que es una victoria pírrica cuyo resultado se revierte en el solsticio estival. Como ya apunté antes, la revancha de la noche más oscura, la luna nueva, tiene que alcanzar su máxima virulencia en el momento en que el Sol se aferra más orgulloso a su corona, pues lo inconsciente se siente más insultado cuanto más arrogante es el yo (estos fundamentos arquetípicos también son compartidos por la célebre figura del «demonio del mediodía»). La placentera despreocupación, la ebriedad y el clamor erótico que conforman la atmósfera agostiza pueden convertirse entonces en el caballo de Troya dionisíaco que use la Luna para eclipsar al apolíneo Sol. Aunque sin mediación de ninguna borrachera ni enamoramiento el papa Pío XII proclamó en el año 1951 el dogma de la Ascensión de la Vírgen María, a celebrarse el 15 de agosto. Eso es como abrir las puertas de Troya de par en par, sin esperar ni regalos a cambio. Ni aposta el folclore católico podría haber acabado manifestando mejor la constelación arquetípica de la que estamos hablando.

En estas consideraciones quedan resumidos de un modo muy comprimido los grandes temas principales que nos vamos a encontrar en nuestro parco viaje musical.

Comencemos con los tres rubitos apolíneos de The Police. Cómo no: «Walking on the Moon«. Esta canción afianza en 1979 el éxito conseguido por el estilo musical peculiar de la banda, que es el reggae blanco. Podríamos decir que esto es una fagocitación llevada a cabo por la cultura blanca de un estilo puramente negroide como es el reggae jamaicano, similar a aquello que ocurrió entre el paliducho R&R y el afroamericano blues. Con ese color de pelo, ese nombre y ese estilo tropical descafeinado, la banda de Mr. Sting se revela como un conjunto «solarizador»; o sea, «deslunizador». El reggae blanco permite ser escuchado, bailado y tocado sin el acompañamiento de una intensa ingesta de hachís, por ejemplo, y, eliminado ese y otros ingredientes lunares y dionisíacos, que constreñían el consumo profuso de reggae a cierto grupo social delimitado, alcanza un éxito de formato más universal. Reggata de Blanc es un LP que pasa a las estanterías al lado de Bob Marley, Triana, Tequila, Camilo Sesto, Gloria Gaynor o José Luis Perales indistintamente.

«Walking on the Moon» se ocupa del hecho objetivo de la llegada del hombre a la Luna, con un cierto toque, muy suave, muy blanqueado, de ironía. Musicalmente es una pequeñita preciosidad.

Caetano Veloso, si no tiene el récord de canciones famosas cuyos títulos contienen la palabra «lua» (luna), poco le debe faltar. La lua  es para él, indiscutiblemente, la benefactora Diana, la versión nocturna del Sol. Ella es su musa artística, responsable de su prolífica e inspirada producción. Es una luna, un anima, confortable y complaciente la que afeminiza y transexualiza su carácter. Mantiene con ella una relación basada en un complejo materno positivo, podríamos decir, y su lirismo plasma esa típica fascinación que lo homosexual suele tener hacia la Madre, lo femenino benefactor. Una efervescente numinosidad que se proyecta a menudo también en la madre personal.

«Lua de São Jorge» es una entrañable composición que convoca de un modo muy directo, en el corazón sensible, todo el pantone de sentimientos que evocan imágenes arquetípicas profundamente bienhechoras, como por ejemplo la Virgen María y el Ángel de la Guarda, hasta formar un nudo en la garganta de color verde, el de la más inocente esperanza. Al ser de todos modos un símbolo pagano queda incluida la alusión explícita a la promesa de plenitud que llega desde el amor romántico, en su expresión más ingenua y puberal (o sea, más hermosa y auténtica). Esta blancura y pureza de sentimientos carga a esta, en principio, alegre composición con cierto toque de nostálgica morriña, por aquellos paraísos adolescentes perdidos (dolor que se siente más agudo en el alma del viejo zorro, ya obligado por la vida a trocar aquel candor original en cinismo). Lo cual la acerca al blues, cosa que reflejan además los acordes cerúleos, blussys, que Caetano ha elegido para arreglar ciertos pasajes de su composición.

Brasil, de por sí, siempre evoca en el alma europea la nostalgia por los paraísos perdidos. El viejo estereotipo del robo del banco con fuga a Río tiene, de hecho, un enorme trasfondo de ingenuidad infantil (por favor, no se pierdan una obra maestra de Terry Gilliam intitulada así: «Brasil»).

«Lua de São Jorge» es un concepto autóctono del folclore brasileño, donde se cree ver en la forma de las manchas lunares el retrato de la lucha de San Jorge contra el dragón. Sin más que eso podríamos deducir frente a qué tipo de feminidad arquetípica, de anima, nos encontramos: aquella que se enfrenta a la tiniebla con ferocidad masculina, solar.

Ahora viajamos a justo lo opuesto. Los oscuros y taciturnos Pink Floyd son algo así como la fuerte resaca que queda después de un Woodstock. La revolución de Mayo del 68 propuso la apertura de las puertas de lo inconsciente, sin mesura y sin precaución, alentada por un optimismo hacia el mundo lunar que estaba basado en el desconocimiento de la otra mitad de su verdad. A pesar de que la espiritualidad hippie trataba de fundamentarse en la oposición a los dogmas del Sistema, intentó establecer sus comunas asaltando las puertas del Cielo con un entusiasmo similar al progresismo industrial y al positivismo científico. El slogan tácito era algo así como «Iluminación e individuación en masa, ya. Okupemos el castillo del Sí-mismo, aprisa y a la fuerza». Hay que decir que justo en mitad de esta atmósfera cultural es donde ocurre la irrupción celestial del Apolo XI, y que, desde luego, esto no es nada casual. Fue, indiscutiblemente, una época de grandes viajes.

Los chicos de Pink Floyd, sin embargo, siempre estuvieron muy sensibilizados hacia las sombras de todo esto que ocurría en sus vidas y alrededor. Como apóstoles del movimiento contracultural, por supuesto que eran bien conscientes de la oscuridad apocalíptica de nuestro Sistema, pero también estuvieron obligados a serlo muy precozmente del mal viaje hacia la alternativa del paraíso lunar: Syd Barret, originario líder del grupo, se volvió psicótico crónico por abusos con el LSD después de grabar el primer álbum. Este suceso fue un shock traumático para el resto de los componentes, especialmente para Roger Waters, que se encargaría de liderar el grupo en las décadas posteriores y de convertirlo en lo que hoy es en la historia de la modernidad. La obra de Roger no ha dejado nunca de volver una y otra vez a ese lugar, y se ha ocupado constantemente, ya sea de un modo más explícito, o menos, del aspecto sombrío de las relaciones entre la conciencia solar y lo inconsciente lunar, en paralelo a sus sempiternas críticas a la cultura occidental. Esto ha sido así porque él mismo tiene un talante lo suficientemente neurótico como para atisbar qué significa en el fondo una desgracia como aquella, y para sentir vivamente la universal problemática existencial que rodea el enfrentamiento entre los seres humanos y esa energía cósmica terrible que representa la luna nueva (el inconsciente destructor). Todo lo cual emparenta su ser creativo con el del artista decimonónico, que en su atormentada búsqueda contracultural se enfrenta con una honestidad a lo que verdaderamente hay más allá de las puertas de la percepción que la estúpida y artificial postura moderna del sex&drugs&rock’ n’ roll no puede ni soñar. The Alan Parsons Project es otra exitosa banda de los setenta post-hippies, que se regodea constantemente en una idolatría hacia la figura de Edgar Allan Poe. Es por ello que sus conceptos y atmósferas resultan a menudo muy similares a las transmitidas por Pink Floyd, aunque formalmente tengan sus artes poco que ver.

La música de los Pink Floyd es a menudo una mezcla indisoluble de angustia neurótica mórbida y angustia filosófica trascendental, tal y como ocurre en el resto del mundo del arte muy a menudo, y en la consulta del terapeuta todos los días. Waters padece un contundente complejo materno negativo, y se enfrenta en su alma a un anima tan oscura y terrible que uno de sus más famoso discos, The Wall, rezuma de principio a fin un profundo reproche misogínico.

En mi selección aparecen dos temas, indisolubles, traidos, claro, desde «The dark side of the Moon» (La cara oculta de la Luna), legendario álbum de 1973, cuyo título lo dice todo. Y si no todo, que lo terminen de clavar los nombres de los cortes elegidos: «Brain damage/Eclipse» (Cerebro dañado/Eclipse) (en realidad, el disco estuvo a punto de llamarse «Eclipse – Una pieza para lunáticos variados-«). Es una composición in-crescendo, que empieza en el terreno de las patologías psíquicas personales, con una letra que arranca con un «The lunatic is on the grass» (El lunático está en el césped), y que luego, en Eclipse, entra de lleno en el terreno arquetípico, convirtiéndose en un apoteósico himno al poder aniquilador de la luna nueva, una apología apocalíptica, que parece inspirada en los cultos a la negrísima diosa Kali en la India. La letra de Eclipse es ésta:

Evidentemente, la interminable lista de cosas que se ocupa de señalar el poema son un inventario de los contenidos de la conciencia. Por eso están todos referidos al yo, son acciones y hechos del yo. Quiere ser adrede un recuento cansino y largo, porque quiere dejar claro que es un universo infinito de cosas, para así luego sorprender más en la última línea, desvelando de repente la existencia chocante de otra realidad, cuando parecía que no podía caber ninguna otra cosa en nuestro Cosmos. Dicho sea de paso, esto es un perfecto paralelo de los conceptos sobre el Tonal y el Nagual que expresa Don Juan en una conversación reflejada en Relatos de Poder, uno de los libros de Carlos Castaneda.

Roger Waters se desvela aquí conocedor de que ni su fama, ni su poder ni su dinero sirven de mucho a la hora de enfrentarse con su anima. Pongo cursivas en conocedor porque desde luego se trata de un saber tácito, aún muy alejado de las facultades racionales plenamente conscientes.

Todo cuanto existe bajo el radiante Sol de agosto está en armonía. Incluso en lo desagradable, existe un orden asumible, y asumible quiere decir controlable. Pero entonces la Luna de agosto, el rival acérrimo de la Luz, como un tigre que salta de repente desde una oscuridad que parecía completamente vacía, arrebata para sí el dominio de la situación. Jaque mate. Comienza el auténtico caos.

Esto forma parte de todo encuentro real con el anima personal, y socialmente son hechos también inapelables en relación al tan traido y llevado asunto del retorno de la Diosa. Son los hechos que dan lugar a la Nigredo: la neurosis, la psicosis, la depresión. Este aspecto del arquetipo lunar que tanto ocupa y preocupa a los Pink Floyd es el que también interesa a Marie Louis von Franz en esta cita extraida desde «La leyenda del Grial»:

Pink Floyd nunca tuvo componentes femeninos. Ellos siempre fueron cuatro músicos: Mason, Wright, Gilmour y Waters; como instrumentistas, más bien mediocres, o hasta malos. Sin embargo, el disco Dark side of the Moon jamás habría tenido tal repercusión sin la colaboración estelar de un brillante elenco coral femenino. Clare Torry, una inglesa con voz de soul, deja su impronta para la eternidad en el tema «The great gig of the sky». Ella, junto a Lesley Duncan, Doris Troy y Liza Strike son nada más y nada menos que la voz de la Luna, sin lo cual esta obra ganaría mucho en insignificancia.

A modo de curiosidad, apuntaré que aún en el 2006 los oyentes de la Australian Broadcasting Corporation lo votaron como álbum favorito. En 1990, otra vez los australianos lo habían escogido como predilecto, aquella vez como mejor disco para hacer el amor (queda bien clara la eficacia que tiene la estrategia del caballo de Troya en manos de la luna nueva).

La grabación que presento es una toma procedente del concierto que se publicó con el nombre de P.U.L.S.E en 1995, en el cual no participó Waters:

Seguimos un poquito más con el mismo disco. Vamos a deternos un momento en su portada:

Es excelso este símbolo. A la altura del Ouroboros, sin dudas. Incluso he visto algún arreglo donde se conjuntan los dos, haciendo circular la luz. Evidentemente, el rayo de luz blanca, insulso, es el mundo que perciben nuestros sentidos, el mundo de los deseos del ego, etc. En definitiva, todo ese largo inventario de nuestros asuntos conscientes. La realidad externa. El maravilloso arco iris, que aparece por detrás, es la representación del paraíso secreto de lo Inconsciente. La realidad interna. El país de las hadas, que se encuentra en la cara oculta de la Luna. Ese haz tornasolado de luces está emparentado muy directamente con la cauda pavonis, la cola de pavo real, que es una vieja metáfora empleada en la Alquimia para hablar del encuentro con la sagrada Piedra Filosofal, del encuentro con la Totalidad. Caetano Veloso ya había llamado a su Lua «cauda de pavão» (literalmente: cola de pavo real), no más que en la primera estrofa de su amable canción. Pero ¿no era que esta obra estaba inspirada fundamentalmente por el aspecto destructivo y enloquecedor de la Luna? ¿Dónde está la belleza y la magnificencia de eso? Tenemos que regresar aquí a la paradoja de la que partíamos desde la introducción basada en el tema de los hermanos Auserón. Cualquier producción procedente de una inquietud auténtica de los arquetipos tiene ineludiblemente que participar de lo paradójico. Desde detrás del amable rostro de la Madre y Señora del vino vimos cómo se asomaba otra cara, bastante indeseable, y ahora estamos ante el evento inverso: justo al lado de la luna capaz de arrasar el mundo entero aparece esa otra a quien Veloso dedica su canción.

Otro archiconocido tema decía: «Aguas que mueven molinos, son las mismas aguas que pueden matar». ¿Será así? ¿Son exactamente la misma luna todas? ¿el mismo arquetipo, disfrazado de manera diferente para según qué ocasión, o afectado de una especie de trastorno de identidad disociativo? ¿O son algo así como arquetipos hermanos, que pueden llegar a aliarse en orquestada colaboración, pero en último término siempre diferenciados? Es una dificilísima cuestión. Si dejamos que tomen la palabra las mitologías, vemos que en la griega quedan claramente distinguidas unas deidades femeninas de otras. Diana nunca es Deméter, por ejemplo, y menos aún Medusa. O las Moiras, que nunca llegan a ser ni siquiera «una y trina». Siempre son tres. Sin embargo, en la mítica hindú, que, dicho sea de paso, siempre acaba demostrando su superioridad sobre las demás tarde o temprano, se nos muestra a la bella Parvati, la consorte de Shiva, siendo exactamente la misma deidad que Durga, e incluso que la horrible Kali.  Este debate no es más que otro modo de abordar el peliagudo tema de la realidad arquetípica como politeista o monoteista en última esencia, algo que vamos a eludir aquí, tomando el socorrido camino del medio: seguiremos hablando de la existencia de varias lunas, y diremos que todas están íntimamente relacionadas entre sí, incluso cuando no lo parezca en absoluto. El hilo conductor que las enlaza a todas es el proceso de transformación al que nuestra psique se debe. En la portada del disco, el prisma triangular representa al mismo tiempo el proceso de metamorfosis en sí y el matraz, la matriz, de esa mutación. El alma, diremos. El receptáculo donde convergen todos los ingredientes del brebaje alquímico. El campo de batalla entre ellos, y su tálamo nupcial. El procedimiento busca un renacimiento del ego, para lo cual ineludiblemente éste tiene que atravesar una muerte. Para que se produzca la muy deseable creación del mágico y real arco iris desde la prosaica e ilusoria luz blanca, el paso obligatorio es una destrucción. El prisma triangular es entonces una tumba y una cuna. De hecho, el triángulo que aparece es una abstracción de un prisma piramidal, y la pirámide egipcia, que es algo que se nos viene a todos rápidamente a la mente nada más ojear el símbolo, es exactamente eso: una tumba, y una cuna para el renacimiento en el más allá. O sea: en la cara oculta de la Luna. Estas perspectivas nos permiten entender con bastante claridad por qué aquello que la Luna esconde se intuye unas veces como diabólico y asesino y otras como salvífico y redentor, y, a menudo, a la vez de las dos formas. En su fase llena ella es una solícita madre. El secreto atesorado en su seno es un hijo. Un hombre nuevo. Un Nuevo Orden. Está llena precisamente porque está preñada. Ese Hijo de la Luna es el destino, la individuación. La mejor esperanza; para cada individuo, para toda la sociedad. En su fase nueva oculta una guadaña, una horca. Una cruz. Un altar sacrificial. Ella es la que poda los obstáculos, la que limpia la maleza, la que corta por lo sano, si es necesario, para abrir camino. Se le llama nueva un tanto apotropeicamente, pero no sin legítima razón: si no muere el viejo orden, el nuevo estado de cosas nunca se manifestará. Ella representa el Fin que está indisolublemente unido, como en el Ouroboros, al Principio.

Ahora podemos decir que el poema Eclipse debe ser entendido en modo dual: desde un lado, es una atormentada letanía del ego donde éste nos habla de su impotencia frente a una fuerza kármica que con sólo un chasquear de dedos puede convocar la desgracia, la mala suerte, la enfermedad, la locura, la muerte. Desde otro, es el ego en connivencia con la luna nueva, que le ruega en una plegaria a ésta que venga a destruir toda la iniquidad y falsedad que percibe en sí mismo y en el mundo, con un acto apocalíptico. Por supuesto con las miras puestas en la venida de un subsiguiente Reino de Dios.

Un aspecto del anima, o un anima, es la que mantiene estrangulado al corazón de Waters, y la que se llevó para siempre la cordura e integridad de Syd. Otra es la musa que inspiró a los dos. La fuente de su creatividad, y, por ende, de su éxito. La que un día tomó la mano de Roger y la colocó con delicadeza sobre el mástil de su primer bajo eléctrico. La instigadora de sus mejores reflexiones filosóficas sobre la absurdez cultural actual. La luna nueva no lo dejó nunca en paz porque, obviamente, esperaba de él que se siguiera transformando. Pink Floyd seguramente no era la meta final de su Dharma. De hecho, en las entrevistas hemos leído a menudo a un Waters que se encontraba muy incómodo participando del show business (Dark side of the Moon es un disco que en buena parte nace desde la autocrítica a la propia máscara de estrella musical).

Habría que decir que si los artistas supieran seguir los avisos y dictados de lo inconsciente al pie de la letra habría muchísimos menos discos en el mercado.

Como ya sabemos, a la luna nueva puede pasarle como a Sejmet en su mito: que en su noble aunque desagradable misión se le pase ampliamente la mano, quebrando definitivamente lo que ya nunca podrá renacer ni recomponerse. Quizás desde una perspectiva elevada incluso en esos casos exista sentido y justicia últimos (para los arquetipos la enfermedad y la muerte son una necesidad que parecen tomarse con total naturalidad), pero a nosotros los humanos difícilmente nos parecerán ciertos actos infaustos del destino algo diferente del sinsentido de lo puramente diabólico.

La imagen del haz de luz que se transforma desvelando sus secretos tesoros parece que se ha convertido en un potente símbolo. El éxito en la actualidad de esta renovación del clásico alquímico de la cauda pavonis sin dudas tiene algo que ver con ser una imagen que nuestra cultura asimila rápidamente al laboratorio óptico de nuestro ídolo Newton. Ese toque cientifista nos facilita muchísimo su digestión (curiosa y paradójicamente, hay muchos que consideran a Newton el último de los grandes magos y no el primero de los grandes científicos). Sobre la numinosa universalidad de este moderno símbolo he hablado ya en varias ocasiones. Una vez en mi adolescencia el liceo me encargó un mural para la entrada al edificio, y yo elegí mostrar el símbolo del haz de luz atravesando el primsma piramidal. Solo que a la hora de realizar mi obrilla cambié el haz por una carretera asfaltada, con sus correspondientes líneas blancas de señalización. Así me aseguraba que quedaba más explícito el símbolo del rayo de luz como camino, destino. Esto fue lo que también se le ocurrió a Rubén Blades, o a quien quiera que fuese, cuando se confeccionó la portada del disco «Agua de Luna»:

Luna, arco iris, camino. Unidos ya para siempre. No me sorprendí cuando cayó este disco en mis manos, cuando ya llevaba el mural muchos años pintado en la entrada al liceo y ya había dejado de escuchar a los Pink Floyd desde ese mismo tiempo atrás. Es una constelación simbólica necesaria, por natural. Con esa misma naturalidad aparece ya en el título la palabra «agua» asociada a «Luna».

Aquí no hay pirámide de transformación. Directamente aparece el alma humana como espacio contenedor, como escenario, de la metanoia. El genial Rubén presta su estampa. Ha decidido colocarse en actitud de místico éxtasis mientras la luz/carretera lo empala. El arco iris aparece en forma de aura, de halo santificador. También parece un escudo que trata de proteger a esas personas de la luminosa lanzada, pero no voy a complicar la exégesis de nuevo regresando a las consabidas paradojas. Quedémonos con lo abiertamente evidente, que es en este caso una representación de la Albedo. La Albedo es luna llena parida, renacimiento. Ésta es de nuevo una «lua estilo Veloso». El agua de Luna es el rocío que lava toda la oscuridad y dolor y bautiza al hombre nuevo, para un orden nuevo. La Albedo lava el caos de la Nigredo otorgando un nuevo sentido al vivir; otorgando una misión, un destino. La letra del tema elegido de este disco, que es el que le presta el nombre, va a acabar referiéndose a la esperanza en la inminente mejora socioeconómica en Iberoamérica, algo que nace desde la vocación política de Blades. Con tanta sensibilidad artística, esa vocación tiene que tender al idealismo. De hecho, su gran sueño es bolivariano: la unidad hispanoamericana. A más idealismo, más conexión con las ideas primigenias, las ideas filosóficas y religiosas arquetípicas. O sea, más profundidad espiritual. Cosa que rápidamente reflejan las portadas y las letras de las canciones, si estamos hablando de músicos. Así de penetrante comienza «Agua de Luna»:

Algunos versos sueltos que aparecen después, en las descargas:

El nombre completo de Rubén es Rubén Blades Bellido de Luna. En este disco la instrumentación corre a cargo del magnífico grupo de salsa Seis del Solar. Aleister Crowley, el terrible mago negro inglés, popularizó la exégesis del número 6 como símbolo solar. Él se hacía llamar «la Bestia 666», lo que para él significaba pura luz y energía del Sol (del Sol Niger, el Sol Negro, apostillaríamos nosotros). El grupo musical no aguantó mucho con ese ambiguo seis en el nombre. Se lo acabaron cambiando a Son del Solar.

Cuando los arquetipos están constelados, la inspiración fluye generosa como el mosto en la taberna y los guiños y señales conforman un entretejido espectáculo de belleza sin igual.

Musicalmente, los discos de Rubén en asociación con el sublime trombonista Willie Colón y su banda marcaron lo que para algunos críticos es un hito en el desarrollo musical del siglo XX. «Pedro Navaja», «Plástico» y «Siembra» son ya una especie de patrimonio cultural de la Humanidad. Con Seis/Son del Solar la cosa tampoco está nada mal: «Decisiones», «El Padre Antonio y Su Monaguillo Andrés»…

Agua de Luna es un tema que se prolonga en unas largas descargas (improvisaciones) muy explosivas, optimistas y festejeras, todo impecablemente ejecutado. Lástima que la producción de este disco no haya estado a la altura. Realmente la mezcla final no da la talla.